Immer noch nichts Schlaues zu sagen, spiel nicht den Sound für die Straße, ich lieb es flauschig und warm. Zieh den Karren aus dem Dreck und fahr dann raus in den Garten, pflanze 'nen Baum und wart' ab, auf braune Pflaumen und Bananen. Ich hab 'nen Traum. Und für den brauche ich keine Castingcouch, guck mich an, ich war nie gebaut für die Nabelschau. Vertrau den Augen kaum, denn diese Welt ist dreckig. Doch hinter tausend Grauen, verbirgt sich etwas Nettes. Schraub an der Technik, bis das Rad sich wieder dreht, ein paar Frauen im Gedächtnis, doch nur eine die mich trägt. Digger! Bleib auf dei'm Weg, aber zeig mir nicht dein Tape, ich will nicht wissen ob du kiffst oder Designerkleidung trägst. Alles fake und nicht mal witzig und smart, ich kick einen Part und Bitches greifen zu der Kippe danach. Fick was du magst, digger fick was du sagst. Deine Welt ist nur solange hell, solang jemand für den Glitzer bezahlt. Immer noch der Traum vom eigenen Vinyl. Immer noch kein Vertrauen in diese scheiß Industrie. Immer noch bauen wir Beats, hier in der Leipziger Scene. Immer noch down to Earth, doch jeder Reim hier der fliegt. Verdammt hier werden keine Silben gezählt, statt Punces gibt’s Intimität, bis du dich innerlich schämst. Geh aus dem Weg! Ich fahr Trabi in deiner Vorstellungskraft, machs mir bequem, bis Abgase dich erträglicher machen. Steck im täglichen Hustle, im täglichen Struggle, zwischen Knete zu machen oder an 'ner Rakete zu basteln. Sie heben die Flaschen, deswegen fühlst du dich high, ich hab gelernt am Regen zu wachsen mit den Füßen aus Stein. SzumZ, 15 Jahre der selbe Flavour. Unter'm Radar, wunderbar, wir sind gegen Majors. Sieh doch selber, was die machen mit den, ein paar Affen dazu abgerichtet mit Kacke zu spielen. Ihre Namen waren mir niemals bekannt, aber fuck, jetzt zieren sie jede miese Reklame im Land. Sie ekeln mich an und tun dieser Szene nicht gut. Ich spitt einen Part und diese Rapper stechen sich Tränentatoos. Immer noch der Traum vom eigenen Vinyl. Immer noch kein Vertrauen in diese scheiß Industrie. Immer noch bauen wir Beats, hier in der Leipziger Scene. Immer noch down to Earth, doch jeder Reim hier der fliegt.

Durch das Schweigen der Nacht mit zu viel Lärm im Kopf, das Märchenschloss wird leider bewacht von Kerberos. Also rein ins Erdgeschoss, an den Beats basteln, Weed paffen, sich ein Paradies aus Musik schaffen. Yau! Es braucht nicht viel, außer Tatendrang, ein Ziel vor Augen, etwas was du erwarten kannst. Nie wieder Badestrand, nur Hahnenkampf im Untergrund, wo man die Mucke pumpt, die trifft in euren wunden Punkt. Shoot em up! Dope Songs formen den Shootingstar, keine Kompromisse für Bitches und ihren Groupiearsch! Supermarktmcees verhökern ihre Ware, es ist töricht an der Ampel nicht warten. Aber strampel ruhig für Bares. Meine Flows sind unterwegs wie Geisterfahrer, holen aus Seitenstraßen, dumme Jungs aus Schreibblockaden. Sayonara, wir sehen uns oben mein Freund, nicht mehr von Drogen betäubt, weils ohne auch läuft! Sie saufen Shampus und Sekt, rauchen Ganja und Crack, verwandeln sich in eine Schlampe durch Rap. Alles perfekt! Solange der Beat läuft und du liebeugst mit der Industrie und allem was schief läuft. Shampus und Sekt, Ganja und Crack, verwandeln dich in eine Schlampe durch Rap. Doch beschwer dich nicht, wenn der Vorhang fällt, alles was du dir vorgestellt hast, zu Torf zerfällt. Durch das Schweigen der Nacht mit einem Beat im Ohr, Deepness ohne Teenie Chor, noch so vieles vor. Schieß empor, als die letzte Pflanze im Garten, der verwahrlost ist seit Jahren, weil keiner hier einen Plan hat. So viele Fragen, die Weisen ham nix zu sagen, weil sie wissen, die Wahrheit findet sich nicht wieder in Phrasen. Ich bin sauer, der Frieden ist basisch, heutzutage entscheidest du zwischen Krieg oder Party. Je nachdem wie der Tag ist. Nichts ist schlimmer als Gleichgültigkeit, mein Protest sind 16 Zeilen und ich greife zum Mic. Was du dir einverleibst ist Einheitsbrei, ich hab keine Zeit für deinen Hype, der nur begeistert wenn man grade high ist. Ich bin meistens alleine mit meinen Sorgen ums Game, weil erst durch Scheiße in den Köpfen so eine Ordnung entsteht. Alle sind blind, versuche weiter nach vorne zu sehen, nicht auf dem Weg Richtung Fame sondern Normalität! Sie saufen Shampus und Sekt, rauchen Ganja und Crack, verwandeln sich in eine Schlampe durch Rap. Alles perfekt! Solange der Beat läuft und du liebeugst mit der Industrie und allem was schief läuft. Shampus und Sekt, Ganja und Crack, verwandeln dich in eine Schlampe durch Rap. Doch beschwer dich nicht, wenn der Vorhang fällt, alles was du dir vorgestellt hast, zu Torf

Graue Atmosphäre liegt wie Blei über der Stadt. Augen werden schwer, allein das Schreiben hält mich wach. Durch mein kaltes Zimmer hallt ein Jazz-Sample-Loop, Kopf nickt, Wärme im Blut, ich lern noch dazu. Denn jeder Vers den ich schreib ist ein offenes Buch, genieß die Zeit die ich hab, bin nicht oft zu Besuch. Häufig fokussiert auf die Nebensächlichkeiten, die uns hindern zu probieren, neue Wege zu beschreiten. Denn wer schenkt dir Vertrauen, wenn du's gerade brauchst, alles laut. In meinem Kopf war es lange nicht mehr leise. Sie verhandeln ihre Preise, weil sie denken ich vergleiche. So als hätt' ich keine Wahl, doch ich bin nicht bereit zu zahlen. Auch wenn der Tag wie die Nacht scheint, die Hoffnung grad' blass bleibt. Und auf den Schultern die Last steigt, hab ich diesen Loop, der wie ein Bruder die Hand reicht. Auch wenn's überall nicht glatt läuft, hier auf meiner Insel ist es ziemlich ruhig. Ich find' in Musik hier mein Fahrzeug. Und zieh durch die Krisen wie in mein' Träumen. Herbstliches Kackwetter, Gangster mit Klappmessern laufen durch die Stadt und saufen den Hennie aus Pappbechern. Sie schnallen den Mantel enger, ich häng vor'm Plattenteller und rappe 'nen Part ganz entspannt in meinem Appartment. Was en Hänger! Doch ich mach halt nicht auf krassen Banger. Nur paar jazzy Vybes, die Stress vertreiben aus Aktenheftern. Alles ändert sich, die Straßen sind hassgeschwängert. Menschen rennen auf schwarze Messen, damit sich irgendwas verbessert. Aber alles wird schlimmer, was für Spinner, die Wahrheit platzt hinter kratzenden Fingern. Wer kann sich erinnern? Geschichte wiederholt sich ständig, alles ist wie immer, doch ich schon lange nicht mehr ängstlich. Erfahrung schützt vor dem peitschenden Wind, weil ich weiß, dass keine meiner Narben mich weiter bestimmt. Ich halt es simpel. Und den Stift wie mein eigenes Kind. Zwischen den Gezeiten, bleibt mein Geist ein eisernes Schiff. Auch wenn's überall nicht glatt läuft, hier auf meiner Insel ist es ziemlich ruhig. Ich find' in Musik hier mein Fahrzeug. Und zieh durch die Krisen wie in mein' Träumen.

Keine Triggerwarnung, hier spricht Erfahrung wie aus indigenen Schamanen und indischen Vasen. Filigran. Minimal zu hoch gegriffen. Ja in der Tat, doch zwischen Internetstars ist der Intellekt ziemlich rar. Hauptsache kuschelig wie Sofakissen. Ohne Biss, bloß nicht der Obrigkeit in ihren Wohlstand pissen aus großem Schiss. Gefälligkeit wie ein scheiß Hund an der Leine, fuck it, in dieser Zeit bleib ich daheim und lieber alleine. Bunker mich ein. Und warte bis die Bombe fällt, auf einen dieser selbsternannen Helden, der sich für sowas besonderes hält. Moralaposteln fehlt der Common Sense, es ändert sich nichts, wenn 'ne Tonne brennt, fick auf deine Kompetenz. Alles was du darstellst ist glattgleckt, gar keine Ansicht, die nur haarscharf den Rand verlässt. Glaube nicht, dass sich anzupassen heißt zu wachsen, ich bin angepisst und vertraue dem Ganzen nicht. Sie reden nicht mit dir, nein sie reden nicht mit dir. Sie reden mit sich selbst, nein sie reden nicht mit dir. Tägliches Kaschieren ihrer Fehler im Gehirn, man das Leben wird verziert, doch du frierst. Sie reden nicht mit dir, nein sie reden nicht mit dir. Sie reden mit sich selbst, nein sie reden nicht mit dir. Tägliches Kaschieren ihrer Fehler im Gehirn, press die Säge an die Schläfe und sezier. Ich ekel mich vor deiner Übertoleranz, Rededrang wenn der Dübel verdampft, doch dann wieder Füße entspannen. Deine Werte zerschellen an dem Gebrauchstest und enden im Faustrecht wenn Grenzen sich aufstellen. Du bewegst dich in einem Netz aus Sozialkritik, in dem alles schlecht ist was außen liegt. Pech ist, wenn man es nicht auch so sieht, weil man dann trotz deiner Überkorrektness direkt auf die Schnauze kriegt. Durchforste meinen Text nach Reizwörtern, ein paar Maiskörner, beschreiben den Feindkörper. Doch ich mag es lieber streitbar als leicht, nicht nur 'ne Meinung zu teilen, sondern eigen zu sein. Ich nehm mir Zeit auch wenn es eigentlich reicht, bisschen heiser zu schreien, Dinge die jeder Zweite schon weiß. Fühl dich bestätigt, müde im Käfig, reihe dich ein. Als Geißel deines eigenen Seins. Jaja, du weißt: Sie reden nicht mit dir, nein sie reden nicht mit dir. Sie reden mit sich selbst, nein sie reden nicht mit dir. Tägliches Kaschieren ihrer Fehler im Gehirn, man das Leben wird verziert, doch du frierst. Sie reden nicht mit dir, nein sie reden nicht mit dir. Sie reden mit sich selbst, nein sie reden nicht mit dir. Tägliches Kaschieren ihrer Fehler im Gehirn, press die Säge an die Schläfe und sezier.

Während du die Straßen kehrst, kehr ich der Straße den Rücken und mach mich auf in den Wald um ein paar Beeren zu pflücken. Komm dann zurück und kauf mir an der Tanke ein Eis. Mixe beides zusammen, hier man, probier mal ist geil! Sowas sorgt für frische Luft wie ein Gewitter am Abend, mach mir kein Kopf über dein Game und spiel wie Kinder im Garten. Mische die Farben. Lerne, stell die richtigen Fragen, wenn ich Gedanken im Raum verteile wie Splittergranaten. Da bleibt was hängen! Wie Ticker im Park, die sitzen und warten. Ein Blick auf die Straßen meiner Stadt, ein bisschen verschlafen. Hinken und wanken. Autofahrer pinkeln und tanken. Ein paar Experten für Biermarken stinken und zanken. Singen und tanzen. Ich geh gern in die Clubs und danach wird mit der Frau im Arm in die Sterne geguckt. Du bist auf Stress aus aber findest kein guten Grund, man wer zu hart ist der bricht, aber das bleibt unter uns. Keine Verträge wegen Knete und Patte. Keine Mädels die schmachten, nach 'nem Mercedes und Taschen. Ewig schon in dieser Szene keine Federn gelassen, aber was bringt Relevanz in 'nem Gehege voll Affen. Kein Gerede über Drogen und Waffen und keine Ambitionen mit Rap die große Kohle zu machen. Keine hohlen Phrasen und auch kein verlogenes Quatschen, nur eine Chance für unsere Raps es bis nach oben zu schaffen. Homophobe Rapper lieben Gruppengewichse und monothematisch zu sagen, welche Mutter sie ficken. Doch digger, meine ist fast 60, nein die will nichts von dir. Zusätzlich bist du hässlich und stinkst wie der Müll vor der Tür. Ich mag introvertierte Menschen mit 'nem guten Geschmack, also vergeblich in dem Game hier Fuß zu fassen. Ähnlich wie auf einem Fußballplatz. Ich nehme erstmal den Fuß vom Gas und versuche einfach Spaß zu haben. Hakuna Matata. Laber bitte kein Scheiß. Ich leg mein Business auf Eis und zieh tief in das Dickicht des Waldes. Auf meinem Haufen hier bleib ich der dickste Mistkäfer, gekleidet in Hirschleder, ich scheiß auf euch Bildleser. Warum sollte ihre Meinung mir noch wichtig sein. Die feiern jede Zeile irgendeiner Mistgestalt. Ich mach mich frei und diesen Scheiß nur noch für mich. Aber fang trotzdem zu weinen an, wenn keiner das hier klickt. Shit! Keine Verträge wegen Knete und Patte. Keine Mädels die schmachten, nach 'nem Mercedes und Taschen. Ewig schon in dieser Szene keine Federn gelassen, aber was bringt Relevanz in 'nem Gehege voll Affen. Kein Gerede über Drogen und Waffen und keine Ambitionen mit Rap die große Kohle zu machen. Keine hohlen Phrasen und auch kein verlogenes Quatschen, nur eine Chance für unsere Raps es bis nach oben zu schaffen.